Há palavras que nos beijam

Ilustração de Mariano Diaz Prieto

Manhã

 

Ilustração de Dennis Wojtkiewicz

Como um fruto que mostra
Aberto pelo meio
A frescura do centro
Assim é a manhã
Dentro da qual eu entro.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Livro Sexto, in Obra Poética, Caminho, 2011, 2ª ed., p. 392

Escrita do poema

 

Ilustração de Catherine Zarip

A mão traça no branco das paredes

A negrura das letras

Há um silêncio grave

A mesa brilha docemente o seu polido

De certa forma

Fico alheia

Sophia de Mello Breyner Andresen, Geografia, in Obra Poética, Caminho, 2011, 2ª ed., p. 523

Em poucas linhas de papel

Ilustração de Luís Silva

Em poucas linhas de papel

o voo do génio infinito. 



Em poucas linhas de papel

todos os limites ultrapassados.   



Em poucas linhas de papel

a conquista universal do pensamento.       



Em todas as linhas de papel

sempre o génio encarcerado.

               
         Teobaldo Virgínio, poeta cabo-verdiano

Carta de condução

Ilustração de Juana Martinez-Neal

Agora, os meus olhos contam quilómetros nos teus,

procuro papéis entre os papéis do guarda-luvas e

tenho tanto medo que me vendas em segunda mão.


José Luís Peixoto

Vem sentar-te comigo

Ilustrações de Karin Iwabuchi

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.
(Enlacemos as mãos.)

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

 

 

 

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente
E sem desassossegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam a voz,
Nem invejas que dão movimento demais aos olhos,
Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,
E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podíamos,
Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
Ouvindo correr o rio e vendo-o.

 

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as
No colo, e que o seu perfume suavize o momento —
Este momento em que sossegadamente não cremos em nada,
Pagãos inocentes da decadência.

 Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-ás de mim depois
Sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,
Porque nunca enlaçámos as mãos, nem nos beijámos
                   Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbolo ao barqueiro sombrio,
Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.
Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim — à beira-rio,
                   Pagã triste e com flores no regaço.

 

                                                                                                    Ricardo Reis

Se partires, não me abraces

Se partires, não me abraces - a falésia que se encosta
uma vez ao ombro do mar quer ser barco para sempre
e sonha com viagens na pele salgada das ondas.

Quando me abraças, pulsa nas minhas veias a convulsão
das marés e uma canção desprende-se da espiral dos búzios;
mas o meu sorriso tem o tamanho do medo de te perder,
porque o ar que respiras junto de mim é como um vento
a corrigir a rota do navio. Se partires, não me abraces -

 

Ilustrações de Carlotta Castelnovi

o teu perfume preso à minha roupa é um lento veneno
nos dias sem ninguém - longe de ti, o corpo não faz
senão enumerar as próprias feridas (como a falésia conta
as embarcações perdidas nos gritos do mar); e o rosto
espia os espelhos à espera de que a dor desapareça.

Se me abraçares, não partas.

Maria do Rosário Pedreira, in Poesia Reunida, Quetzal poesia, 2012, 1ª ed., p.101

Enigma ornitológico

Ilustração de Kristin Kwan

Um pássaro entrou numa nuvem.

Uma nuvem entrou num pássaro.

“Qual a verdade?”, perguntou

o homem. “Está no pássaro? Ou

está numa nuvem?” E enquanto

o homem procurava a resposta,

o pássaro saiu da nuvem, fazendo

com que a verdade saísse do homem.

 Nuno Júdice, in A Matéria do Poema, Dom Quixote,2008, 1ª ed., p. 91

Coincidência

Ilustração de Roel Obemio

Uma vez, na rua, cruzei-me com um apanhador

de conchas. Tinha os olhos feridos pelo sal, as mãos

abertas pelo ácido das marés, os lábios gretados

por versos inacabados. Recitou-me fórmulas

do campo; anunciou-me a verdade de antigas

profecias. Olhei para cima: e o céu continuava

azul, como se nada se passasse. Mas ele

abriu o cesto das conchas; e um movimento

de caranguejos mostrou-me o fundo da

existência. Talvez eu estivesse a falar

com um morto; ou as suas palavras me

distraíssem do verdadeiro significado

das coisas."Para que serve a poesia,

afinal"? E continuou o seu caminho,

para que eu seguisse o meu, como

se nunca nos tivéssemos encontrado.


Nuno Júdice, in As coisas mais simples, Dom Quixote, 2007, 2ª ed., p. 26

Há uma luz

Ilustração de Silvano Braido

Há uma luz

sobre as luzes

onde o olhar escapa a todas as luzes


Tolentino Mendonça, in A papoila e o monge, Assírio&Alvim, 2013, p. 110

Estás sempre à minha frente

Ilustração de Dilka Bear

Estás sempre à minha frente   

quando penso que não

quando penso que sim

Tolentino Mendonça, in A papoila e o monge, Assírio&Alvim, 2013, p. 93

Vazio

Ilustração de Victoria Kirdy

Quando se extinguiu

o vermelho da papoila

o jardim ficou vazio

Tolentino Mendonça, in 

A papoila e o monge, 

Assírio&Alvim, 2013, p. 105

Ao longe

Ilustração de Silvano Braido

Quando ao longe me voltei

a minha casa 

era um ponto branco


Tolentino Mendonça, in A papoila e o monge, Assírio&Alvim, 2013, p. 103

Mesmo que faça frio...

Ilustração de Silvano Braido 

Mesmo que faça frio

não aproximes do fogo

um coração de neve

Tolentino Mendonça, in A papoila e o monge, Assírio&Alvim, 2013, p. 89

Azul para voar mais alto...

Paris à noite, de Vieira da Silva

Eu deixo aos meus amigos

Um azul cerúleo para voar alto.

Um azul cobalto para a felicidade.

Um azul ultramarino para estimular o espírito.

Vieira da Silva 

Cântico negro

Ilustração de Luis Romero

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces

Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre a minha mãe.

Ilustração de Huebucket

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...


Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...


Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.


Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ilustração de Ford Smith

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Ilustração de Ford Smith

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

José Régio 

Eva

Ilustração de Lee Misook

Quando Eva andava nua pelo paraíso,

disfarçava o tédio à sombra das árvores, colhendo 

as flores, cheirando o seu perfume,

e pensando como seria bom ter um céu

para espreitar.

Um dia, uma dessas flores transformou-se em

fruto; e Eva levou-o à boca, trincou-o, provou

a sua polpa. Por um estranho efeito

de causa e consequência, o sabor da maçã

obrigou Eva a cobrir a sua nudez

com folhas e flores, que passaram

a ser uma metáfora do corpo

que escondem.

Então, o pecado tornou-se uma simples

figura de retórica, e o sexo um exercício

de interpretação.

Nuno Júdice, in A Matéria do Poema, Dom Quixote,2008, 1ª ed., p. 42

Para escrever o poema

Ilustração de Eszter Schall

O poeta quer escrever sobre um pássaro:

e o pássaro foge-lhe do verso.


O poeta quer escrever sobre a maçã:

e a maçã cai-lhe do ramo onde a pousou.


O poeta quer escrever sobre uma flor:

e a flor murcha no jarro da estrofe.

Ilustração de Emilie Vast

Então, o poeta faz uma gaiola de palavras

para o pássaro não fugir.


Então, o poeta chama pela serpente

para que ela convença Eva a morder a maçã.

Ilustração de Emilie Vast

Então, o poeta põe água na estrofe

para que a flor não murche.





Mas um pássaro não canta

quando o fecham na gaiola.

A serpente não sai da terra

porque Eva tem medo de serpentes.


E a água que devia manter viva a flor

escorre por entre os versos.


E quando o poeta pousou a caneta,

o pássaro começou a voar,

Eva correu por entre as macieiras

e todas as flores nasceram da terra.

Ilustração de Mary Alayne Thomas

Ilustração de Lucy Campbell

O poeta voltou a pegar na caneta,

escreveu o que tinha visto,

e o poema ficou feito.

Nuno Júdice, in A Matéria do Poema, Dom Quixote,2008, 1ª ed., pp. 52-53

Saudade da prosa

Poesia, saudade da prosa;

Ilustração de Michael Woloschinow

escrevia "tu", escrevia "rosa"

mas nada me pertencia,

nem o mundo lá fora

nem a memória,

o que ignorava ou o que sabia.     

E se regressava

pelo mesmo caminho

não encontrava

senão palavras

e lugares vazios:

símbolos, metáforas,

o rio não era o rio

nem corria e a própria morte

era um problema de estilo.

Onde é que eu já lera

o que sentia, até a 

minha alheia melancolia?

Manuel António Pina, in Poesia, Saudade da Prosa - uma antologia pessoal, 

Assírio & Alvim, 2012, 2ª ed., p. 58