O poeta

Ilustração de Moony Khoa Le 

O poeta é igual ao jardim das estátuas

Ao perfume do Verão que se perde no vento

Veio sem que os outros nunca o vissem

E as suas palavras devoraram o tempo.

Sophia de Mello Breyner Andresen, "No Tempo Dividido", in Obra Poética, Caminho, 2011, 2ª ed., p. 302

Árvore, árvore...

Ilustração de Joan Louis

Árvore, árvore. Um dia serei árvore.

Com a maternal cumplicidade do verão.
Que pombos torcazes
anunciam.

Um dia abandonarei as mãos
ao barro ainda quente do silêncio,
subirei pelo céu,
às árvores são consentidas coisas assim.

Habitarei então o olhar nu,
fatigado do corpo, esse deserto
repetido nas águas,
enquanto a bruma é sobre as folhas

que pousa as mãos molhadas.
E o lume.


Eugénio de Andrade, in Com o sol em cada sílaba, Asa, 2002, 3ª ed., p. 21

Há dias

Ilustração de Laimonas Smergelis

Há dias em que julgamos 

que todo o lixo do mundo nos cai

em cima. Depois 

ao chegarmos à varanda avistamos 

as crianças correndo no molhe 

enquanto cantam. 

Não lhes sei o nome. Uma 

ou outra parece-se comigo. 

Quero eu dizer: com o que fui 

quando cheguei a ser

luminosa presença da graça, 

ou da alegria. 

Um sorriso abre-se então 

num verão antigo. 

E dura, dura ainda. 

                        Eugénio de Andrade, in Os lugares de Lume

Nada

Ilustração de Yvonne Zomerdijk

Nada, nem sequer o verão
está completo. Menos ainda o colar
de sílabas que, desvelado,
te ponho à roda da cintura.
Nunca me pediste mais, nunca
te dei outra coisa.
Quando juntamos as mãos esquecemos
que somos culpados da nossa inocência.
E sorrimos, alheios
ao sol que declina, à estrela
do norte que sabemos no fim.
O privilégio da vida é este
silêncio musical que do teu olhar
cai nos meus olhos
e regressa a ti acrescentado
pela luz da manhã varrendo o mar.

Eugénio de Andrade, in O sal da língua

A figueira

Ilustração de Nerida de Jong

Este poema começa no verão,
os ramos da figueira a rasar
a terra convidam a estender-me
à sua sombra. Nela
me refugiava como num rio.
A mãe ralhava: A sombra
da figueira é maligna, dizia.
Eu não acreditava, bem sabia
como cintilavam maduros e abertos
seus frutos aos dentes matinais.
Ali esperei por essas coisas
reservadas aos sonhos. Uma flauta
longínqua tocava numa écloga
apenas lida. A poesia roçava-
-me o corpo desperto até ao osso,
procurava-me com tal evidência
que eu sofria por não poder dar-lhe
figura: pernas, braços, olhos, boca.
Mas naquele céu verde de agosto
apenas me roçava, e partia.

Eugénio de Andrade, in Os Lugares do Lume

Cheiro do verão

Quem me traz morangos não sabe

Bastin Marjolein

que também me traz
um punhado
desses tão delicados e carnais
frutos silvestres
que os garotos de Roma vendem
pelas ruas, sorrindo, ao fim da tarde.
Só eles me trazem juntos a sombra
dos bosques do verão
e o canto do rouxinol
na frescura da sua pele.

Eugénio de Andrade, in Rente ao dizer

História de verão

Ilustração de Mariana Kalacheva

Uma abelha, dessas que dizem ser italianas, entrou pela janela, obstinou-se em escolher-me, pousa-me no ombro, descansa de seus trabalhos. Lisonjeado com aquela preferência, comecei a amá-la devagar, retendo a respiração, com receio de que não tardasse a dar pelo seu engano, que cedo viesse a descobrir que não era eu a haste de onde se avistam as dunas. Mas o seu olhar tranquilizava, era calma ondulação do trigo. Agora só uma interrogação perturbava a minha alegria - comigo, como é que faria o mel?

Eugénio de Andrade, in Memória doutro rio

Atravessara o verão para te ver

Ilustração de Mariana Kalacheva

dormir, e trazia doutros lugares

um sol de trigo na pupila;

às vezes a luz demora-se

em mãos fatigadas; não sei em qual

de nós explodiu uma súbita

juventude, ou cantava:

era mais fresco o ar.

Quem canta no verão espera ver o mar.

Eugénio de Andrade, in O Peso da Sombra